Poetry by Melanie Adele Martinez

Unrealistic expectations in a material world thriving off validation
From other light blobs lost in their own simulation
Suppressing the idea that there could be more than the physical
Temporarily unable to feel more than the tangible
Speeding off fast enough to not look within, not fascinated by growth or depth
Just interested in a label to give

Good, bad, happy, sad, dark or light
One is non existent without the other and maybe that thought sparks fright

Everyone wants to be good but good is only what we’re taught to perceive
Learning lessons and gaining wisdom are the only constants between you and me

So why does our love only show itself in the presence of one who is established?
Why do we mock, threaten or harass the folk who are learning through a challenge?
Do we see ourselves in them too much to gift them with our love?
Is it easier to pretend we are as perfect as the stars above?

                                                  —Melanie Martinez

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A Canção do Africano - Castro Alves

Lá na úmida senzala,
Sentado na estreita sala,
Junto ao braseiro, no chão,
Entoa o escravo o seu canto,
E ao cantar correm-lhe em pranto
Saudades do seu torrão...

De um lado, uma negra escrava
Os olhos no filho crava,
Que tem no colo a embalar...
E à meia voz lá responde
Ao canto, e ao filhinho esconde,
Talvez p'ra não o escutar!

"Minha terra é lá bem longe,
Das bandas de onde o sol vem;
Esta terra é mais bonita,
Mas à outra eu quero bem!

"O sol faz lá tudo em fogo,
Faz em brasa toda a areia;
Ninguém sabe como é belo
Ver de tarde a papa-ceia!

"Aquelas terras são tão grandes,
Tão compridas como o mar,
Com suas poucas palmeiras
Dão vontade de pensar...

"Lá todos vivem felizes,
Todos dançam no terreiro;
A gente lá não se vende
Como aqui, só por dinheiro".

O escravo calou a fala,
Porque na úmida sala
O fogo estava a apagar;
E a escrava acabou se canto,
P'ra não acordar com o pranto
O seu filhinho a sonhar!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

O escravo então foi deitar-se,
Pois tinha de levantar-se
Bem antes do sol nascer,
E se tardasse, coitado,
Teria de ser surrado,
Pois bastava escravo ser.

E a cativa desgraçada
Deita seu filho, calada,
E põe-se triste a beijá-lo,
Talvez temendo que o dono
Não viesse, em meio do sono,
De seus braços arrancá-lo!